¿Es cosa de poetas la poesía?
Tu risa desnuda un poema ante mis ojos.
Una teta inocula metáforas en un niño.
Lo alimenta con rítmico placer,
prometiéndole imágenes perpetuas.
El juego, el terror, la alegría,
la prisa, el desconsuelo, la desazón,
el abrigo de tus brazos...
Casi todo se me vuelve verso.
El odio incluso,
cuando nutre a la llaga purulenta e infesta el horizonte.
Lo que conmueve.
Eso que hierve en el pecho y no sale por la boca.
El anciano chueco, cuyas arrugas destilan rimas.
El obrero en el descanso,
su sandwich,
el agua que lava sus manos antes del regreso.
Misterios, asombros, emociones,
penas que desconocen métrica,
escriben en mí la poesía que viaja en el aire.
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