Resisto frente a una torre de papeles,
que esperan ser leídos, analizados,
extractados, comprendidos.
Despliego mis extremos a su alrededor.
Atino a rozarlos con las yemas de mis dedos.
Mas, no logro acercar uno de ellos a mis ojos.
Cuantos trastos detenidos en la cocina
requieren ser fregados y guardados.
Evidencian su uso y abandono,
sin prisa, permanecen sucios y quietos.
Mis pasos hacia la mesada, cambian,
tomando una dirección inesperada,
alejándome decididamente.
Ropa para planchar, cuerpos que bañar,
bocas que alimentar, plantas que regar,
costuras, remaches, pinceladas.
Quehaceres que me llaman.
Y yo, desarrugando la frente,
desenredando las piernas,
desenfundando mis armas,
me dispongo a dejar
que el mundo gire a pesar mío.
Armada con imaginación,
sueños, música y un sillón.
Enumero motivos que desmotivan
Y sólo consigo palabras,
que brotan entre segundos,
con la naturalidad de la saliva,
el desparpajo de la picazón
y la inevitable circulación
del aire y la sangre.
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